Barcelona está triste

Hoy se cumple una semana desde el terrible atentado yihadista que sembró las ramblas de Barcelona de sangre, terror y muerte. Y hasta ahora no he sido capaz de sentarme a escribir un post que jamás imaginé que tendría que escribir; el más duro, el más difícil de mi vida.

Podría no hacerlo, es verdad, pero se lo debo a mi ciudad, a las víctimas. Es un pequeño homenaje como las flores, las velas, los mensajes y los juguetes que jalonan las ramblas repletas de pequeños altares y de sentido y respetuoso silencio en torno a ellos.

Quince vidas segadas, entre ellas las de dos niños; más de un centenar de heridos, muchas familias
destrozadas, miles de personas con el corazón hecho trizas por el dolor, la tristeza, la impotencia, la incredulidad, la incapacidad de comprender tanta maldad.

Las ramblas siguen siendo un hervidero de gente que va y viene, quizá incluso más que antes porque muchas personas que no las frecuentaban se acercan ahora a depositar una ofrenda, a realizar el macabro recorrido en una suerte de procesión, a decir, a gritar con este gesto que no tienen miedo, "no tenim por", que el fanatismo y la locura de algunos no podrán con nosotros, con ninguno de nosotros, catalanes, españoles, europeos, ciudadanos de bien del mundo entero.

Mensajes de amor y paz frente al mercado de la Boquería.

Las ramblas están llenas de gente, sí, pero ahora se respira un extraño silencio, se ven rostros graves, apenados, no la alegría, el bullicio de antes que cantaba Serrat en "Les floristes de la Rambla" y que glosaba García Lorca: la calle más alegre del mundo. La calle donde viven juntas a la vez las cuatro estaciones del año, la única calle de la Tierra que yo desearía que no se acabara nunca, rica en sonidos, abundante de brisas, hermosa de encuentros, antigua de sangre.

Un musulmán da y recibe abrazos.
"Soy musulmán, no soy terrorista" dice el cartel.

En las ramblas estos días hay muchos musulmanes, personas de bien que piden perdón por algo de lo que no son culpables, que también tienen miedo, que se sienten señalados.

Solo hay un culpable, y es el fanatismo, el terrorismo yihadista. Y no podemos permitir que además de masacrarnos siembren el odio entre nosotros, entre los propios españoles, porque algunos no entienden, no aceptan la diversidad de este país. Si consiguen enfrentarnos entre nosotros, los terroristas habrán ganado. No les demos esa satisfacción. Y quien deba actuar, que actúe para acabar con esta lacra que nos afecta a todos.

De la idea al libro: pura magia

A menudo me preguntan de dónde saco las ideas para escribir una novela y siempre respondo que no lo sé. Es cierto, soy absolutamente sincera al decir esto.

Un día, entre los miles de pensamientos que revolotean incansables por mi mente, que van y vienen, que se pierden para siempre entre el barullo de ideas (no necesariamente literarias), surge una chispa, una idea que me atrae, que se queda, y empiezo a darle vueltas, y va tomando forma y me doy cuenta de que tengo una historia. Al menos, la simiente, ya que yo no soy una escritora metódica ni paciente y en cuanto veo perfilarse algo me lanzo sobre el ordenador y empiezo a escribir como una posesa.


A partir de ahí la historia va surgiendo sola, los personajes se van perfilando, las situaciones se
suceden y yo soy la primera sorprendida ante el modo en el que todo va encajando hasta un desenlace final que casi nunca conozco de antemano.

Es como si en lugar de sentarme a escribir me sentara a leer, me cuento la historia al mismo tiempo que la escribo, y eso es lo más divertido. Para mí, entiendo que a otros escritores les gusta tenerlo todo atado y bien atado y seguir un guión establecido. Y estoy segura de que eso da una mayor tranquilidad, pero son maneras de ser,supongo, cuestión de carácter.

Por eso, porque funciono de esta manera, cada vez que termino una novela me entra el pánico. ¿Volveré a tener una idea que valga la pena desarrollar en una historia? Siempre tengo la sensación de que me he quedado vacía, de que lo he dado todo en esa última obra y no tengo nada más que contar.

Por suerte, siempre me equivoco. De repente, cuando menos lo espero, aparece algo, y me gusta, y le empiezo a dar vueltas, y sé que un día esa pequeña chispa será algo tangible: un libro que contendrá un montón de palabras que contarán una historia y que podré compartir con los lectores.

Es algo mágico, una sensación maravillosa.



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